I tre filosofi

Questo breve scritto si potrebbe intitolare anche: "I tre scrittori" oppure "Ho smesso di ridere", potendo pensare che gli scrittori si siano addormentati in un sonnellino autunnale, per poi cadere direttamente nel lungo letargo dell'inverno. Ma, come racconta la storiella, anche io potrei avere il naso sporco...

Tre filosofi, dopo aver a lungo discusso di logica, si addormentano sotto un albero. Mentre dormono, tre uccellini depositano un piccolo escremento sulla fronte di ciascuno dei tre filosofi. Dopo alcune ore, quando gli escrementi si sono asciugati a dovere, i tre filosofi si svegliano. Guardandosi l'un l'altro, iniziano improvvisamente a ridere. Infatti ciascuno di essi vede l'escremento sulla fronte dei due compagni e, poiché i filosofi non sono santi, ride delle disgrazie altrui credendo di esserne immune. 

Tuttavia, dopo alcuni istanti, il più filosofo dei tre smette di ridere perché si rende conto di avere anche lui un escremento sulla fronte. Egli giunge a questa conclusione solo col ragionamento, senza tastarsi la fronte.

Qual è il ragionamento?
Perché egli è più filosofo degli altri?

Questo racconto è a prova di sonno filosofico o artistico. Serve a testare il grado di reattività dei soggetti eventualmente coinvolti.
Disse un grande pensatore del passato: "Il sonno della ragione genera mostri".
Sarà mica vero?

Esperimenti crudeli

Ho piacere di ripubblicare, alla vostra attenzione, una tetralogia di racconti che ho a suo tempo inserito in un blog di cui sono stato animatore.

Questi racconti descrivono alcuni aspetti della vita attuale descritti in chiave fanta-spirituale. Buona lettura.

Un Crudele Esperimento (1)

http://cenettefilosofiche.blogspot.com/2008/09/un-crudele-esperimento.html

Dal diario di uno dei sopravvissuti dei "viaggi nel tempo":

"... All’improvviso ci trovammo in un mondo parallelo, ove la seconda guerra mondiale l’avevano vinta i nazisti. Le icone del Terzo Reich erano presenti ovunque nel pianeta.
Ma -riuscimmo in seguito a scoprire- che c'era un luogo segreto ove questo non accadeva..."

Vi racconteremo ciò che accadde nel deserto del Sahara, dove i carri di Rommel avevano fatto piazza pulita degli avversari, molti anni prima. Accadde agli inizi degli anni ’70, tenendo presente che in questo mondo-specchio le cose erano andate molto diversamente dalla storia che era stata raccontata nel secolo da cui provenivamo. Adesso ci trovavamo lì a causa di uno spaventoso incidente che aveva sparso i nostri corpi nel mare dl tempo, e proiettato le nostre coscienze altrove, come se fossero ancora vive. Per molti anni, non avemmo alcuna speranza di tornare indietro, e ci toccò nasconderci per evitare che ci arrestassero.

In questo nuovo mondo, i medici neonazisti, eredi dei loro famosi e crudeli predecessori, stanno adesso studiando le reazioni della psiche umana sotto particolari condizioni che definiamo senz’altro anomale.
Una delle domande a cui si tenta di rispondere è la seguente: se alleviamo un certo numero di esseri umani in condizioni di isolamento rispetto al resto del mondo, e diamo loro una serie di informazioni distorte sulla realtà, essi tenderanno ad accorgersene? E fino a che punto essi utilizzeranno nel loro sviluppo mentale dei codici informativi innati? Lo scopo subdolo è, ovviamente, quello di valutare se alcune razze, considerate inferiori, possono essere schiavizzate senza che se ne accorgano.

Per realizzare questo esperimento viene costruito in pieno deserto -in una località segreta sgomberata dalla presenza umana esterna per un raggio di 700 km- un immenso campo di concentramento, cha ha un perimetro interno di 320 km. A delimitare il “campo”, vi sono otto barriere concentriche, costituite da muri bianchi e lisci, alti ben 35 m in più per ogni perimetro successivo, posti ad una distanza di 15 km l’uno dall’altro, e separati dalla rovente sabbia e sterile del deserto. All’interno viene posta una popolazione-prototipo adatta all’esperimento, descritta più avanti. Ammesso che qualcuno riuscisse a salire sul primo muro, si troverebbe di fronte un spettacolo desolante. Avrebbe la percezione ottica di un deserto infinito ed inospitale, dissezionato da muri di cui non si intravede alcuna fine. Avrebbe la sensazione che, al di fuori del campo non vi sia nessuno, e che vi siano barriere insormontabili, dove non val la pena nemmeno di cercare. Anzi, chi avesse il coraggio di valicarli, perderebbe di certo la vita. Le strisce desertiche tra un muro e l'altro sono state disseminate di ossa umane e animali, per scoraggiare anche il più disperato dei prigionieri destinati all'esperimento. Nel campo vengono poste le strutture e le risorse essenziali e rinnovabili per la sopravvivenza, ed un minimo di attrezzature per fare eventuali creazioni o riparazioni, tipo laboratori semi-attrezzati.
Vi lavorano un certo numero di dipendenti che hanno il compito di allevare dei neonati che sono stati forzatamente strappati ai loro genitori. I dipendenti nazisti hanno l’obbligo di non parlare mai tra loro, per fare in modo che i bambini, crescendo non imparino nessuna lingua per comunicare, ma possano farlo solo a gesti. Naturalmente non vien dato nessun tipo di istruzione o educazione: li si nutre semplicemente, fino al momento in cui, a gesti, gli si impone di divenire autosufficienti, mediamente all’età di 10-12 anni. I ragazzi non vengono mai separati in alcun modo, né per età o sesso o altro, di modo ché tra loro possano interagire liberamente.
Gli originari “allevatori” dei bambini-cavie, sono stati completamente sgomberati dal campo dopo i primi dieci anni di esperimento, quando un numero sufficiente di ragazzi aveva raggiunto l’autosufficienza. I sistemi di controllo sono sostituiti da tecnologie raffinate ed invisibili ai loro occhi, costituiti da telecamere e microfoni spia, a registrazione continua ed in teletrasmissione. Una specie di grande fratello non televisivo, che funziona molto meglio poiché i ragazzi sono ignari dell’esistenza di queste tecnologie.
Alla fine degli anni 90, in quel mondo parallelo dove i nazisti hanno vinto, sinteticamente vengono pubblicati i primi risultati delle ricerche compiute, che sono di seguito illustrati. La ricerca viene dedicata simbolicamente al Furer, per il centenario dalla sua nascita, a poco più di 15 anni dalla sua morte. Qui di seguito, in sintesi i risultati.

I ragazzi crescendo hanno imparato da soli ogni cosa che riguarda l’autosufficienza e la sopravvivenza.
Hanno stabilito tra loro relazioni di supremazia, secondo la priorità del più forte.
La violenza e l’assassinio sono forme di relazione normali tra gli individui.
Lo sviluppo linguistico è limitato a mugugni, che sono accompagnati da gesti espliciti, solo in parte tramandati dagli originari allevatori.
Abbandonati a sé stessi, i ragazzi sono in grado di sopravvivere, ma ignorano le loro origini.
Qualcuno ha tentato di costruire rudimentali scale per scavalcare i muri, ma senza riuscirci, ed in qualche caso facendosi male.
Chi si ammala seriamente è destinato a morire, e non vien accudito o curato dagli altri; non è detto che la sua morte venga accelerata.
La solidarietà è inesistente, ma si creano gruppi e fazioni di interesse per il controllo dei beni, degli spazi e dei territori, sorta di clan pseudofamiliari.
L’amore è inesistente, ed i rapporti sessuali, frequenti sin dalla tenera età, non hanno alcun fine relazionale, ma sono limitati al soddisfacimento della libido.
La nascita dei piccoli è vissuta in gran parte inconsapevolmente, ma le giovani madri tendono a legarsi ai figli in modo viscerale, il che spesso scatena ulteriori conflitti tra gli abitanti del lager. Questo legame madre-figlio non è necessariamente ciò che definiremmo amore.
A oltre 30 anni di distanza dall’inizio dell’esperimento, gli abitanti non hanno compreso il significato e l’utilità di molte delle attrezzature a suo tempo lasciate loro in dotazione. L’agricoltura e l’allevamento vengono praticati in forma rudimentale.

Gli ideatori dell’esperimento avevano inconsciamente disegnato la mappa di questo particolare campo di concentramento secondo strutture concentriche e ripetitive. Senza volerlo, hanno emulato una particolare caratteristica che conduce la mente umana nel labirinto di sé stessa, ove la prigione è fatta di mura create dallo stesso soggetto. Quando l’essere umano vede davanti a sé una struttura di quel genere la “riconosce” come vera, così rafforzandola.

Se nell’universo ogni cosa è contenuta in un’altra più grande, ma di natura simile e rispondente (Pianeta > atmosfera > sistema solare > ammasso stellare > galassia > nube cosmica > limite dell’universo apparente…), orbene seguendo questa strana similitudine adesso i pensatori nazisti cominciano ad interrogarsi se, per caso, il pianeta terra non possa rappresentare un lager di cui essi stessi ignorano l’origine ed il significato, visto che questa umanità, per quanto frazionata in razze inferiori e superiori, nel suo insieme non ricorda nulla delle proprie origini. Cominciano a chiedersi se il sistema solare non possa essere stato appositamente creato non da Dio, che probabilmente non esiste o non interviene, ma da misteriosi esseri alieni ben più nazisti di loro. Una prigione autosufficiente, senza sbarre, concentricamente ripiegata su di sé, affinché nessun terrestre pensi di poterla valicare fisicamente senza la benché minima possibilità di tornare indietro vivo. E se quand’anche qualcuno ci riuscisse, non vedrebbe altro che il vuoto interstellare, praticamente invalicabile con il corpo fisico a causa dell’enormità delle distanze. Adesso questi ricercatori, rosi dal sospetto, stanno cominciando a sviluppare tecnologie e sistemi individuali per ampliare le proprie capacità di percepire, usando sistemi alternativi alla vista. E soprattutto i loro fisici  (esattamente come avevamo fatto noi nel nostro mondo di origine) stanno cominciando a ricercare quella misteriosa dimensione che è il Tempo, per scoprire se questa porta apparentemente blindata non possa essere scardinata in qualche modo.

Nonostante il loro freddo e rigoroso materialismo, i nuovi ideologi del nazismo di questo mondo parallelo al nostro, stanno cominciando a prendere in considerazione la possibilità che l’uomo, come specie, possieda una qualche forma animica, che sia in grado di rafforzare questo stato atavico di prigionia.
A quel tempo, eravamo solo alla fine degli anni ’90.

dentro, il silenzio

nel silenzio
la sillaba principiante senza parola o suono
che a tratti verticale ridisegna muti passaggi
cerimonie dove indulge il canto
- l'ombra luce - il viaggio




lega quel cercare un ordine comune
alla complicità che del silenzio
duplica le ombre, le mani a recitare il corpo
al buio, a terra un filo che disegna dita, sbavature
impigliate sotto pelle, fuori posto
ovunque

cinge quel tepore di muschio, i suoni di betulla
le pause come richiami, a nord, dove l'alito è preghiera
in cima e sotto
s'assestano radici piano. ad allargarne il senso
accade la mancanza, il ritorno a casa, infine
dentro



(poesia selezionata al concorso Verba Agrestia 2010 e pubblicata in antologia)

Una storiella su Gesù

Ovvero: come NON trovare l’illuminazione ed esserne felici

La sapete quella lì di Gesù… eh?…ma no, quell’altra, la storiella di Gesù che entra in una chiesa e rovescia i banchi? No? Va bé, ve la racconto…

Un giorno dei lontani anni sessanta, nel deserto collinare di un meridione abbandonato, dentro una chiesa di un paese di campagna, si sente un gran frastuono. Oggetti che cadono, vetri che si rompono e via dicendo. Il sacrestano corre ansimante nelle stanze del parroco dicendogli: “Padre, Padre, Padreehhe…AH…AHAHH…AAHAAAlfonso, accorrete….presto! ….Di la c’è un pazzo che sta rovesciando tutto quanto per terra! ”. 

Padre Alfonso corre in chiesa e vede un uomo magro e barbuto, piuttosto mal ridotto, con degli stracci addosso e la pelle un po’ olivastra, i capelli scuri, lunghi e pasticciati, che si affanna a rovesciare le panche della chiesa. Ha già gettato terra gli oggetti dell’altare e devastato le statue di ceramica. E questo manda in bestia il parroco.

“Che stai facendo, pezzo d'incosciente? Chi sei, che cosa vuoi? Adesso ti faccio vedere io...” e si avventa verso l’uomo per aggredirlo. “No, padre, fermo, ci penso io, corro a chiamare i carabinieri! Voi cercate di intrattenerlo”, dice con voce tremante il sacrestano trattenendo il prete per il braccio.

Intanto l’uomo, imperterrito, continua a darsi da fare.

Padre Alfonso si fa coraggio e decide di avvicinarsi a quell’uomo che, adesso stanco, si è messo a vagare, come se cercasse qualcosa tra le panche a gambe all’aria. E’ irrequieto, e così il prete gli pone la mano sulla spalla per calmarlo.

“Chi sei? Perché hai fatto questo...”

Si volta, e due occhi neri e profondi finalmente lo guardano, e si rivolgono a lui. Un silenzio interminabile lo lascia quasi senza fiato. Richiama un presagio seppellito.

“Sono Gesù Cristo, e sono venuto da te perché so che sei uno tra i preti più sinceri che io conosca. Grande è la tua fede, ma incerto il tuo cammino…”

Da un lato Padre Alfonso si sente lusingato, dall’altro ovviamente non gli crede.

“Senti un po’ questo che dice? E così tu saresti nostro signore Gesù Cristo in persona?”

“Precisamente. Sono venuto per ripetere ciò che ho già fatto ed è scritto nel Vangelo, perché da allora quasi nulla è cambiato. L’uomo ha continuato a dare la massima importanza alle cose materiali, dimenticandosi di se stesso e del suo compito. E anche perdendo il contatto con il Padre.”

“E come vuoi che io ti creda? Se sei veramente Gesù Cristo, dovresti farmi vedere un miracolo, o qualcosa di straordinario. Allora potrei crederti.”

“Io sono venuto da te per darti dei suggerimenti e dirti cosa dovresti fare per cambiare te stesso, non sono venuto a fare altri miracoli se non questo. Allora, sei disposto a seguirmi per le vie del mondo, a lasciare la tua vita sicura per un’altra totalmente incerta?”

“Certo che no, se prima non sono sicuro di te.”

“Ascolta –risponde lo strano Gesù- il fatto è che io non posso più fare quel tipo di miracoli, perché il Padre mio mi ha tolto i miei poteri.”

“Ah, si? E come mai?”

“Lui dice che non dovevo farmi ammazzare in quel modo, e che avrei dovuto riuscire fino in fondo nella mia impresa. Adesso posso soltanto apparire fisicamente dove voglio e parlare con chi voglio, solo che nessuno mi crede più. Anche se io non mi stanco mai di predicare.”

“Cosa predichi?”

“Io predico la libertà da ogni fede, dico che l’Uomo si deve ribellare da ogni forma di schiavitù, se vuole trovare Dio. Io sono fisicamente risorto per sempre, e voi che dite di essere cristiani non fato altro che far rivivere la mia morte ogni anno ed ogni giorno. Sapete dipingermi solo sul crocifisso. Basta, non ne posso più, io sono vivo, in carne ed ossa in mezzo a voi!” E mentre dice così parte come un fulmine verso il grande crocifisso sospeso sull’altare, per abbatterlo…

Padre Alfonso si getta su di lui per fermarlo, ma nel frattempo ecco i carabinieri che irrompono in chiesa.

“Fermo là, sei in arresto!” E si gettano sul poveruomo, lo immobilizzano lo ammanettano, e nonostante le sue proteste ed i suoi tentativi di divincolarsi, lo prendono di forza, lo caricano sulla camionetta e lo portano via.

“Ci vediamo domani per scrivere il verbale di accusa, Don Alfonso.” Così dice il maresciallo, con pesante accento napoletano, prima di uscire dalla chiesa.

Don Alfonso rimane impietrito, sconvolto. Si ritira in sacrestia, ordinando al sacrestano di rimettere tutto a posto.

Ma non finisce qui. Per tutta la notte il povero parroco si volta e si rivolta nel letto, pensando a quegli occhi scuri e penetranti. E se fosse tutto vero? Se non fosse un pazzo ma Gesù in persona, venuto a richiamare i suoi fedeli alla vita vera? Finalmente si addormenta, ma ecco l’uomo che gli appare in sogno, e gli dice: “Alfonso, Alfonso, perché non mi hai riconosciuto? Allora sei proprio uno str...! Io vengo per fare di te un vero pescatore di uomini e tu mi mandi i carabinieri? Non capisci che io non ho il limite della morte? Voi uomini di chiesa avete inventato la storia della nuvoletta che mi ha assunto in cielo, ma io lì non ci sono mai tornato, perché sono risorto per sempre nella carne, e finché mondo esisterà io esisterò con lui.”

Questo è troppo! Alfonso si sveglia di soprassalto, è già mattina, allora con un balzo va a vestirsi e, senza far colazione, corre dai carabinieri.

Bussa alla porta e da cortile si mette a urlare: “Maresciallo, maresciallo, fatemi incontrare quell’uomo!”

“Ohé, calmatevi don Alfonso! vi accompagno subito da lui!”, fa il maresciallo tirandosi su la cintura.

E così lo introduce in caserma, e dopo un paio di stanze lo introduce nel corridoio delle celle: “Dopo di voi, don Alfonso”, girando la maniglia. “Non fateci caso alla monnezza, non sono celle, chist’è ‘na chiavica!”

Entra per primo Alfonso senza guardare, ma poi: “Oh mio Dio, e che è sta baraonda?”, urla il prete alzando le mani intesta e afferrandosi i pochi capelli.

Il maresciallo entra anche lui, e resta a bocca aperta: “Maronna ro carmine!” e si schiaffa il palmo della mano sulla fronte, sconfortato.

Vedono la porta di ferro semiaperta, la chiave nella serratura, e il corpo di Cirillo -l’appuntato di guardia- stravaccato a terra. In fondo al corridoio c'è la finestra spalancata, da dove si vedono colline color fieno e si odono le cicale che stridono come ogni giorno d'estate. Precisamente: un odore di aria calda, un senso di vuoto e di abbandono.

“E’ morto?”

“No, dorme, o forse è svenuto!”, e mentre dice questo il maresciallo guarda per terra: poco distante dal corpo del militare, e dal suo berretto rotolato sotto i piedi di una sedia lercia, c'è un foglio di carta.

Lo prende e lo guarda con gli occhi un po' storti. "Leggete voi, don Alfonso. Che c’é scritto? Io nun ce capisc ‘na mazza!”

“Che strana calligrafia... dice così: Mi dispiace, ma io non ho altro tempo da perdere. Devo andare. Dal momento che non mi avete riconosciuto non mi posso soffermare ancora con voi...”.

E subito, al prete torna in mente la scena del sepolcro vuoto di nostro signore. Comincia a tremare dalla paura.

“C’è scritto solo questo?” continua il maresciallo alitando un odore di cipolla.

“No, continua: Non pensate ad un miracolo, ve l’ ho detto, io non ne posso più fare. Sono stati i miei amici ad aiutarmi, hanno addormentato il carabiniere col cloroformio. Poi hanno tentato di trovare la chiave, ma non ci sono riusciti, e allora hanno dovuto scardinare la porta. Io vado, e continuo per le vie del mondo. Mi servono altre persone disposte a seguirmi veramente, ad ogni costo. Noi andiamo dove c’é bisogno, dove la gente soffre per la propria schiavitù. Un’ultima cosa: dovreste curarvi di più, prendete due granelli di senape al dì, mattino e sera, vi farà bene fino a quando non avrete imparato come si fa a spostare le montagne. Addio per sempre.’ finisce qua questo scritto.”

“E che vuol dire, Don Alfonso? Sottovoce: (Io non ci capisco nù caz…’e nient! )”

Don Alfonso si abbatte sconsolato su una sedia, e comincia a singhiozzare; ha capito (o così crede) di aver perso per sempre l’occasione della sua vita. Lo assale il dubbio che quella storia dei poteri e dei miracoli era un trucco per metterlo alla prova... Si convince che l’unica cosa che gli rimane da fare sia quella di ritirarsi in canonica a pregare, e (forse) a fustigarsi.

Questa è una storia che racconta di illuminazioni perfettamente coincidenti: cioè vere, presunte o mancate. 

L’evoluzione dello spirito, la via che conduce verso Dio, non sarebbe di per sé un problema, in qualsiasi credo del mondo conosciuto. Il problema è ciò che una fede, quale che essa sia, produce dentro ogni essere umano. Ancor più grande barriera inesistente, è il vuoto interiore che ha generato la necessità di credere ciecamente in qualcosa che ogni uomo è convinto di non poter mai raggiungere. 

Se fossi vicino ad un Maestro, ad un illuminato, saprei riconoscerlo? E poi, saprei davvero seguirlo, ovunque lui volesse condurmi? La fede non basterebbe, essendo sopraffatta dall’orgoglio e dalla presunzione. Dalla paura.

Quand'anche l'abbiamo trovato, allo stesso modo capita che se il Maestro ha deciso di lasciarci, perché non ha più tempo per noi, vorremmo ingabbiarlo nella nostra stessa prigione, vorremmo che ci raccontasse altre storie, perché quelle che già sappiamo non ci bastano ancora. Preferiamo seguire idealmente un’ombra immateriale, il volo di un fantasma che sta per sparire, piuttosto che una persona in carne ed ossa che fa delle cose che noi non oseremmo. Ad esempio, abbandonare i nostri "credo".

Illuminazione? No, macché, sarebbe troppo triste guardare un paesaggio oltre le sbarre, vedere la luce da dietro i vetri opachi, non osando pensare che la finestra è da sempre stata aperta. Non riusciremmo minimamente ad immaginare che Dio, come ciascuno di noi, non è mai uscito dalla cella buia: quello è proprio l’ultimo posto dove avremmo pensato di cercarlo. 

Crediamo davvero che il Maestro abbia fatto scardinare la porta dai suoi fidi combattenti, invece che aprirla con la sua giusta chiave. Ma il Maestro ha tutte le chiavi...!

Di fronte a così grande sorpresa, noi preferiamo pensare che si sia librato in cielo, spiccando il volo dalla finestra in fondo al corridoio. E invece era nascosto sotto la branda, e se la rideva. Ma nessuno poteva crederci.

Scritto da Cernia nell'aprile 2005

-revisione ottobre 2010

What we can do here as bloggers? Cosa facciamo qui e insieme?

Le possibilità sono tante. Secondo me, se di questo spazio facciamo solo una vetrina delle cose personali, con commenti prudenti e carini, siamo limitati. Forse cominceremo a sentire un peso alla testa.
Io preferisco pensare che vi sarà anche qualcos'altro, e che stiamo solo rompendo il ghiaccio.

Io non so se le persone che hanno cominciato ad inviare i loro materiali gradiscono o meno commenti ed osservazioni che possono non essere a favore. Allora... vorrei saperlo!

Io si, preferisco e consento a tutti anche una critica sincera alle cosa che scrivo, non solo nella forma ma anche rispetto ai contenuti: questa forse è la parte più interessante. Perché comincia a svelare meglio i personaggi che noi rappresentiamo.

bacioni da Cernia

Sottovento (breve silloge)

ti rimango estrema

ultima svolta sulla mano

una parabola di silenzio

                  la nostalgia

fuori da ogni sguardo

la luce s'approssima

a una rincorsa contro il tempo

uno spiraglio che mi spoglia

della forma del buio

una - O - perfetta sulle labbra

una scorciatoia all'alba

e io stesa lì tra le tue dita

                            in breve

 riconto cartilagini e ossa

sottovento

***

... sono

l'illogica tenerezza che ti sfiora

e segna al nuovo grembo

un'impronta di faro

... sei

vergine al tocco

come un bacio che declina

su insegne di mare

il suo rumore

***

ti resto appena un fiato sopra l'amore

quando il giorno mormora le sue frasi

di commiato

una tenerezza di preghiera masticata

imprevista pausa che svapora all'improvviso

e trema

poi ti riprendo tra le labbra e quella linea

un solco di rame lungo la schiena

***

girasoli ai lati della bocca

e m'invento la paglia tra i capelli

con linee che non so ancora disegnarti

in quest'asimmetria di corpi tesi

alla brevità di un bordo che sospetti

di nomi differenti

alla provocazione che sfugge ai fianchi

quando ti annunci nelle assenze

e in me dimori

***

segue la via dei forse l'amore

indifeso quando lo senti

contare le dita

e non il futuro delle cose

un odore dolciastro di parole nascoste

questo forse resta delle rose

lo stupore che dell'altro innamora

quando tutto è silenzio

e di noi rimane indietro una curva

un accenno

il ritrovarsi nei fuochi

nell'acqua

sopra le pause appena

in occhi distanti un soffio di labbra

***

mostrami 

le cuciture di un'ombra sulla saracinesca

un ferro ondulato, una vite, una pietra

un inciampo di nomi e

- continuo a chiamare cose -

persino i tuoi occhi e le poesie

forse dovrei allineare l'allegria

                           la pazzia al margine destro

cambiare stesura alle parole

prima di capire - ne sono sicura -

saremo pronte

a colare radici dentro l'acqua

o lasciarci attraversare dall'anima di un calice

distratte avremo iniziato l'amore

al nuovo corso

***

è quando le vedi migrare al vento

che le foglie tremano

come i tuoi occhi allo scoperto dei miei sensi

quando percepirti diventa un luogo

una fessura che tradisce il giorno

l'apnea del tempo sul dorso della mano

spigolo nudo su cui riposano crepuscoli

semi che impari a proferire

quando premi le dita sul mio fiato

e mi richiami

Una pistola a fumo

Un esordio, il mio, poco ortodosso, ma i miei racconti sono, come dire, un po' fuori le righe, questo è nato durante una notte insonne, una tra le tante e da una lunga chiaccherata con quella che sarebbe diventata la protagonista di Una pistola a fumo, la mia eroina Mozzafiato.
 E' racconto che potrei definire demenzialfuturista, il cui scopo era la creazione di un nuovo slang, un linguaggio post atomico, da the day after, per intenderci.

Una pistola a fumo (prologo in mezzo)


Era il diaciannovesimo angolo che slittava, prima di ricadere sul monitor della sveglia, arruffata, in posizione trasversale al letto.
A ripensarci, occorreva mettere una crocetta al calendario, erano anni che la scadenza della sera coincideva con la messa a punto della sua carrozzeria. Ne andava fiera. Per praticità l'aveva suddivisa in quattro parti, altrimenti definiti arti nella preistoria, per facilitare la manutenzione sensoriale.
La parte anteriore destra riluceva d' una patina di santità, l'aveva comprata nel Terzo Ripostiglio, dove c'è lo spaccio delle essenze subliminali e delle carestie interstiziali, per pochi grumi di energia. La sinistra aveva un inanellamento lineare con funzione psicopedagogica, equivalente alla stronzaggine (termine ancora in uso nei quartieri stream), ma solo nelle rotonde, prima di imboccare l'autostrada. Lo scappellamento a volte era in calibratura standard, ma lei lo preferiva in frequentazione modulare.
Le parti posteriori seguono andature all'occorrenza e come le motrici hanno rifrazioni solari che riflettono passanti con successo.
In quel momento squillò il frequenziometro verbale ad alta velocità, seguito da un soffio gelido di squame di pescecane (l'ultimo ritrovato satellitar, il multiaroma): era Al, a volte detto anche Il, in diversa stagionatura perimetrale. Ci fu uno scontro di carrozzeria, come un trancio di vecchia pescheria in un giorno di mazza gravitazionale. Lui era il premio al pugno in faccia secel'avevi ancora, e lei si stava appena ricaricando, dopo una cena in versi di caviale d'altritempi, un assaggio straripato che tanto risicava in cerchi stinti.
Era solo un assaggio, ma prometteva bene. Lo aveva incontrato nel garage Trafori d'Urgenza, del suo amico Din Marmitta, un mezzo fantasy che non muore, dal cuore molle, che la faceva schiattare coi suoi spuntini acidi ai pochi clienti di passaggio. 

Veronica 

ed Al

Al o Il quando sostava in vena, era un rifatto della quarta generazione, quella degli scarti subatomici delineari, mascella al silicone, carrozzeria anteriore al plasma, occhi computerizzati, di vetro tiffany, una rarità antica, da collezionista fetish, subito scambiati, al Self Dierector Day con una tanica di splin, gli ultimi ritrovati molecolari dei motori solari, ottimo combustibile per le nuove slidecars. Una vera passione per Al, più delle donne, che del resto, non lo demagnetizzavano nemmeno. Ma lui aveva in serbo qualche sorpresa, una dandy coccolosa che faceva colpo persino sulla Mozzafiato, Veronica, la rifrangente colonna vertebrale in assetto spinto. L'aveva vista sulle copertine, dietro la città antica, la Mezzacollina, in ologrammi a puntate proiettati sulla nebbia.

Dicevano fosse la fidanzata di Vic Resort, One Member del Post Center Village, l'immenso rifugio multimediatico per navigatori multiplanetari. Ma Al, non sapeva credere ai trush rimaneggiati delle operazioni super allusive e preferiva attendere.
Din Marmitta, come al solito, interruppe le sue divagazioni sinaptiche, rischiando di cortocircuitarle nei sentieri mnemonici a particelle: Veronica lo aspettava a casa, nel suo stage di prima grandezza. Doveva solo ricordarsi della scorta di energia che aveva reso streep al doppio malto, una vera prelibatezza di cui la Mozzafiato non riusciva a farne a meno. 

Mozzafiato si tiene in forma

Veronica, in discesa dal corrimano, per il consueto flet and gym, era disgustata al pensiero di rivedere Al, Il Buzz della Carioca, ma aveva bisogno dello streep al doppio malto e, per affari lesti, Al era imbattibile. La Mozzafiato voleva convincere il suo amato Vic a caracollarle una page on line, una riflessione coronarica, da tempo consumata, una specie di amoroso stand by dai microchip e vi assicuro, una fatica immane, persino per lei "in attrezzo spinto". 

Al arrivò caracollando, col ghigno fluorescente di schiuma al doppio malto, se ne era fatto fuori un litro. Le spinse la carrozzeria contro il muro che puzzava come una marmitta di scarico del 2015, pensando di averla a pugno, ma Veronica, vissuta nei quartieri di terza generazione, tra i mutanti, si scansò di lato, sfiorando il fetido con un gancio, poi affondò la punta del suo stivale di metallo nel basso ventre del malcapitato che si abbattè sul pavimento. Al accennava farneticando la resa sul tappeto, mano a tamburo, implorando adesso.
 A Mozzafiato sarebbe bastato poco per farlo fuori, e ci provava pure un certo gusto, ma le serviva l'allenamento che il Buzz le offriva a poco prezzo. Finito il match, prese lo streep e si volatilizzò oltre la porta, lo travasò nei concentrati di narcosine, che teneva come scorta e si accinse alla serata, in autonomia binaria, oltre i cancelli. 

Il finale

Fuori l'aspettava, smilzo d'occasione, Din Marmitta, rivestito di pochi grumi d'energia, un prezzo sporco per chiudere occhi all'amicizia con una pistola a fumo, residuato bellico post evoluzione, scambiato in genesi, con un treppiedi di mutante. Una bomba chimica d'occasione, fabbricata a Soke, Primo anello della Catena , una specie di fornace, frequentata dai Crime, i Guardian Spie.

Din l'agente speciale aveva paura d'essere scoperto a rimaneggiare grillet e Veronica era andata troppo vicino a scoprire fonti, tracce in sospensione di lui e Vic, intenti a traffici di chips, aveva il fiuto di un segugio al transito di rarefazioni.
 Veronica, in aerobica tigrata, fendeva spazi con brevi salti in accelerata, senza distrazioni coltivava idee d'appartenenza semicolata al disastro innaturale, sapeva che avrebbe dovuto scegliere tra il cuore e il suo fiuto di travestito sbirro multimediale. I sensi all'erta di un addestramento, rivelavano la sua natura di ragazza cresciuta in isolamento antiglicemico. Sentì l'odore spesso della muffa acida, il multiaroma frequenziale le restituì l'immagine di Din e di un ordigno micidiale, una pistola a fumo. Ne conosceva l'uso per averne costruita una quando era piccola, sotto l'occhio vigile di sua madre, un generale di quarta era, destinata al trans di mutazione satellitare. Ne riconosceva persino il suono, quel sibilo di freccia che precede il lampo e il buio esistenziale. Roteò su se stessa e spicco il salto prima di essere raggiunta dalla scarica, poi colpì a sua volta e uccise l'avversario con tre unghie conficcate nella giugulare.
 Effetto macabro ma le aveva prese nuove al standard vacuale, uno shop d'immedesimazione multirazza, unghie di pantera morfologicamente mutuata da Horror Vacui.
Quando s'accorse era Din Marmitta pianse, frugò il frequenziometro digitale e ottenne il nome del suo nemico. Era lo stesso che avrebbe voluto amare. Restituendo esodi alla notte, girò le spalle lucidò l'anca della carrozzeria e salì sul primo glenvit a testoruote, diretta a casa. Domani, forse.